Nem emlékszem rá, hogy mikor tudatosult bennem, hogy a "kun vér" milyen szerepet játszik az életemben, abban viszont egészen biztos vagyok, hogy igaz a mondás, miszerint - A vér nem válik vízzé. Tudom, hogy a genetika már sok mindent igazolt és cáfolt is ezzel kapcsolatban, nem célom bármilyen vitát kezdeményzeni ebben a témában. Egyszerűen leszögezem, hogy az életemben milyen meghatározó volt, hogy felfedeztem a gyökereimet. Nem tudatos útkeresés volt ez. Egyszerűen meghatározhatatlan és megmagyarázhatatlan vonzás valami ismeretlen ősi ösztön vonzott mindig a szüleim szülőhelyéhez Kisújszálláshoz. Gyerekkori halvány emlékeim, amikor nyáron megérkeztünk "haza" - apám mindig ezt mondta amikor leszálltunk a vonatról. "- Itthon vagyunk." Az, hogy ez a két szó akkoriban mit jelentett számára csak később értettem meg. A hazaérni, hazatalálni, hazamenni bár már nem a szülői házba, de valahová, ahová tartozik, ahonnan nem tépheti ki semmi a gyökereket, mert szívósan ragaszkodnak abba sárba amin keresztül gázoltunk a városon át a vasútállomástól kilométereket gyalogolva egy kis fehér-falú házig, ahol a legidősebb testvére élt még, egyedül ötök közül, aki nem hagyta el a jobb élet reményében a mezővárost.
Azok a nyarak, a rácsodálkozás a füzekre, a nem ütköző tekintetem szabadsága, a gémeskút, ami ugyan volt a Pilis hegyei között is a réten - hiszen akkoriban a lakóhelyemen is tartottak még teheneket, akiket reggel legelőre hajtottak és este pedig hangos kolomppal indultak hazafelé - mégis más volt ez a kút. A gém árnyéka és az itatót körbeölelő növényzet, a kút kávájára rakott bádogbögre, de még a kanna is más volt, mint odahaza. Mások voltak az emberek is. Az asszonyok arcán valami derű keveredett a szemükben megbúvó bús, de mindig lobbanni kész szikrával. A maguk csendességében tették a dolguk, de sokszor hirtelen haraggal csaptak a sutba valamit úgy, hogy mérgüknek semmi előjelét nem láttam. Anyámnál nem láttam ezt a lobbanékony szikrát, az ő kék szemében mindig csak a beletörődés és a jól elvégzett munka célját láttam és csendes magába vonulást. Apám testvéreit haragos, hőzöngő embereknek tartottam, akik ha összejönnek mindig vita kerekedik és egyikük mindig haragos lesz valamiért, mintha csak épp rájuk kerülne a sor, mindig megvolt a következő sértődés. Aztán hangos vigasztalgatás meg magyarázkodás semmiségnek tűnő, vélt vagy valós sérelmek, múlt felhánytorgatása de emlékszem egyszer még abból is harag keveredett, hogy gyerekkorukban hogy hívtak azt a tehenet amit az anyjuk egy éjszaka letaglózott. Én meg csak csodálkoztam hogy nagymamám - aki amikor a történetet hallottam már nem élt, de emlékeim szerint madáralkatú, aprócska öregasszony volt - hogyan is vághatott le egymaga egy marhát. A vita meg csak folyt, hogy Riska vagy Juliska volt-e a kiöregedett tehén neve, és a húst hogyan hordták le a kútba, a kút oldalából vágott alagútba, hogy a tilos vágás ki ne derüljön, no meg, hogy a sok éhes száj elől ne kelljen beszolgáltatni a húst. Mennyire másképp emlékezett rá édesapám, aki a legfiatalabb volt és mivel a fizikuma őt tette alkalmassá arra, hogy leeresszék a kútba és mennyire másként mesélte keresztanyám, aki egyetlen lányként élt a négy fiútestvérével. Ilyen viták közepette ismertem meg azokat a családi történéseket, melyeket egyébként csak úgy biztos nem meséltek volna el nekünk gyerekeknek. Ezek a mesék pedig egy olyan ízes, édes nyelven folytak, ami számomra ma is a világ legszebb magyarja. Ezt a tájszólást én sosem beszéltem, de amikor huzamosabb ideig voltunk otthon, bizony rám ragadt az 'ízés' és a hangsúlyok máshová helyezése, de még a sok szófordulat és egyes tárgyak más néven nevezése is. Aztán amikor a vita elcsendesedni látszott nótázni kezdtek, csak úgy szinte minden átmenet nélkül. Búsan és vidáman, dühösen és engesztelőn. A nóta aztán feloldotta a vita feszültségét és már egymást ölelve nem is emlékeztek rá, hogy miért is haragudtak egymásra és a világra.
Amit pedig végképp nem tűrtek, ha egy gyerek beleszól a felnőttek dolgába, ha pedig mégis elkottyantottam magam, már zavartak is a 'dógomra, hozzátéve, hogy az árkot el kell kerülni. Akkor a lábam alá kaptam az országutat ami ott akkor még vagy porzott vagy cuppogott a sártól. Persze én már nem jártam 'meztébláb, mert az akkor már nem volt való, de azt az érzést, amikor kitárt karommal futottam a levágott tarlón, és magamhoz ölelhettem a világot soha nem felejtem el. A 'pörgős szoknyám ott pörgött csak igazán, és futottam a fűzfákig. Ó hogy szerettem azokat a füzeket. Mert mifelénk nem voltak olyan göcsörtös, girbe-gurba fűzfák, mint Kisújon, no meg a fűzfák alatt mindig volt valami érdekes. A tarlón futottam, de a füzekhez érve lelassítottam a lépteim, sokszor feküdtem hanyatt egy ilyen fa alatt, úgy, hogy a lelógó ágának levele az arcomat érje. Az az érintés, csiklandós levél simogatás, a természetet olyan közel hozta a szívemhez, amit azóta sem éreztem még sehol.
Kunságom
Úgy nőttem fel én, Pilis lágy ölén,
hogy bennem a róna homokja lapult.
Örömmel eszméltem, mikor körém
forgószél kavarta homok szabadult.
Felnőttem én, a konok, kun leány,
róna virága, szívós, erős, inas.
Karjába zárt tört hegyek derekán,
lettem idővel, szilaj könnyűlovas.
S bár életem néha szikes-homok,
paripás népem vére, bennem buzog.
Tisztán tartott lelkem olyan konok,
mint hajdan élt őseim, a nagy-kunok.